Passos Suspensos

Os passos são impulsos que deslocam o corpo no espaço. Nossa mente, no entanto, possui outras formas de locomoção. Depende de nossa imaginação, de nossos sonhos. Atravessamos o tempo contanto e ouvindo histórias. A ponte entre o ser e o universo está na descoberta da infinitude do pensamento, no sentimento oferecido.

Miragem

O que vemos é uma miragem, uma construção em nossa imaginação. Apesar de tudo, ainda escuto o canto dos pássaros, o bater de suas asas. Há lugar para todos, só precisamos livrar-nos da ganância.

Sem Direção

Com a promessa em minha mão

Eu escrevo nas brancas páginas um verso

Pouco eu penso, escrevo e a lágrima mancha o sim com o não

Tropeço nas palavras e confundo meu coração

Me arisco sem ter certeza

Nas ondas desse oceano

Escrevo mais um pouco, aflito, indeciso e confuso

Tomo voo sem direção

Conquistando os ares e cantando alguma canção

O livro é meu abrigo

Mistério

Entramos neste mundo sem a mínima consciência
Crescemos em meio a um turbilhão de informações
Imagens, sons, palavras
Estamos rodeados por símbolos e sígnos
Cada passo que damos é norteado por promessas e circunstâncias
Mas em tudo, a pergunta que fazemos é: há sentido na vida?
Acho que o sentido da vida é exatamente não haver sentido
O mistério é o que nos rege
Os questionamentos que nos impulsionam a viver
Depois que nascemos
O que fazemos é viver
Viver de muitas formas
Em vários lugares
E tudo que fazemos gera energia
Não existem fórmulas, nem receitas
O que existe é o mistério
Não precisamos ter medo
Somos parte dele
Estamos todos juntos na mesma órbita que navega na imensidão do espaço
Sabendo ou não se existe algo acima de nós
E se existir não sei se isto sabe também da nossa existência
Somente sei que em tudo, fala-se de mistérios.

Sinfonia

E pensou no que dizer, mas cumpriu sua meditação em silêncio. Juntou as pequenas mãos, levantou-se, e foi até a janela. Ali, ficou por alguns instantes, contemplando a vida que pululava lá fora. O céu de branco pálido, com algumas nuvens escuras. Podia-se contar as vezes que respirava. Voltou o olhar manso para dentro do quarto, e enfim falou: "O mundo não sabe que existimos, ele não conhece que status cada um tem, nem o rosto, nem a cor da pele." E seguiu dizendo: "Mas tudo o que fazemos tem influencia direta nele, que ele saiba ou não, estamos aqui, e precisamos fazer alguma coisa." No telhado as gotas da chuva iniciavam uma sinfonia uniforme. Todos os sons cessaram, exceto aquele. Os pingos que entravam pela janela entreaberta traziam também um aroma quente, de fim de verão. No quarto já não havia ninguém. Apenas o ar respirado por eles criava uma atmosfera interna, que em alguns segundos se dissipará. Em algum lugar do prédio, o toque de um telefone consegue fazer parte do som da chuva. Mais ao longe o sino de uma igreja marca o final da tarde, mas o sol já havia algumas horas não podia ser visto. Nenhuma história marca um início, na verdade, todas as histórias são fios de ceda, que se deslizam por cada ouvido, que arranham cada página em branco, e que no final cai no mundo, sempre a contar o que alguém começou, em uma eterna continuação.

Fragmentos da Natureza

Existem resquícios de memória
No amálgama de toda manhã
No final do dia uma pequena glória
Tantos momentos se cruzam no afã

Riscos de giz no muro
"Te amo", "te odeio"
O cinza da chuva, o olhar sem rumo
Pedaços de espelho de um mundo em devaneio

Pensamentos desconhecidos invadem a mente
O ciclo de todas as vidas
Fragmentos de um mistério indecifrável
Corremos e paramos para outros continuarem

Murmúrios

Deitado, no meu quarto, concentro minha escuta para o mundo lá fora. Ao redor posso ouvir os murmúrios da cidade. Um som em companhia de outro cria um novo som, e assim uma sucessão de acontecimentos se misturam e, meus ouvidos não conseguem discernir com clareza cada aspecto, cada ação, cada movimento. Ao longe percebo o barulho dos automóveis. Suas idas e vindas. Os cachorros que latem e alertam-se para algo de perturbador. O elevador que sobe e desce transporta universos à parte. Milhares de respirações lá fora não podem ser ouvidas. Um toque de telefone, que depois da terceira chamada é atendido, mas não consigo ouvir a voz dos que falam. O vento bate na janela, sopra com sua força e faz a porta do meu quarto ranger. Algum pássaro rasga o vento e ecoa o seu canto. Sinto a companhia dele. Sei que algo acontece. Não vejo. Escuto. Será que o que eu escutei realmente existiu ou foi somente fruto de minha imaginação? Apenas sei que real ou imaginário algo está em passagem.

Meu céu é o mar

Meu céu é o mar
Ele é meu espelho
Em suas águas
Correm o tempo
Seguem os ciclos
Explodem vidas
Nele me perdo
Nele me encontro
Seus mistérios
Vibram no balançar das ondas
Nenhuma parede
Apenas planícies
Horizontes
Que se ligam
Em algum lugar da eternidade

Giro

Gira o céu
Gira o sol
Gira a ponta do lápis na folha branca
No branco do olhar
Gira a pupila
Giram as ondas do mar

Gira o fogo
Nas cinzas gira o vento
Redemoinho de pensamentos
Gira o chão onde eu caminho
As folhas giram na paisagem
Gira no copo um gole de vinho

O mundo gira
A toda hora
Uma queda
Outra agora
De tantos tombos
Me levanto tonto
Pronto pra outro giro
À espera do último suspiro
Que maravilha de multidão
Todos girando na contra mão
Girando no mesmo instante
E na mesma direção  

A Transformação

O ser e a transformação do ser
A forma que molda-se no limiar de cada dia
A boca que se abre em sorriso
A mão que toca o rosto
Tudo é transformação
O tempo do presente renovando o passado
A lagarta que metamorfoseia para poder voar
As águas do rio que se espalham no mar
A chuva que molha o chão
Tudo é transformação
Ah e o por do sol
Os raios rosas que tocam os montes
Arrastam a negritude da noite
O vento espanta a luz para longe
Tudo é transformação
Até que o pássaro começa a cantar
A previsão de mais um dia
O som da renovação
O ciclo da transformação